Le parole, pensieri non detti, sensazioni, crucci....
le parole escono, a volte, da sole, senza un senso logico
apparentemente.
Le parole siamo noi, siamo noi in quel preciso momento
e poco dopo non lo siamo più.
Io penso, io parlo, io resto in silenzio, io sogno,
io sono felice, io sono triste, io sono io....
a volte non so più chi sono.
se recito, se sono sincero....
Io parlo, parlo, parlo e a volte smetto per sentire,
ma spesso non mi curo di quello che mi dicono.
Ma io sono questo,
fuoco e fiamme e poi.......
mi spengo se.....
se non ho un valido motivo, una forte emozione.
L'amicizia tuttavia per me è sacra,
do amicizia e voglio riceverne,
sento la necessità di raccontare e vedere
l'interesse su di me.
Ma sono buono, sono sempre lo stesso,
sono tanti anni che mi stimo e mi rimprovero:
per aver poco dato e...
per aver poco preso.
Ma in fondo cosa siamo noi?
Se non l'evoluzione di una specie?
Chissà come sarò
fra un milione di anni.
Masalemme
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1 commento:
odio il bianco... è un non colore, come i sentimenti espressi con distacco o come un'anima troppo illuminata, ed io sono un irriducibile peccatore. Grazie di essere passato ed aver speso il tuo tempo nel recepire le mie emozioni, perchè non sono parole. Credo che entrambi condividiamo forse più di un semplice sentiero in montagna... forse la sete di libertà, forse l'anelito di ritrovare il sentimento di ogni cosa davanti alle onde di un oceano, in un luogo dimenticato. Un saluto cordiale. Giancarlo
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